Der Duft von Tinte prägt die vergangenen Jahre

Mit gesenktem Blick sitze ich am Fenster, den Pinsel in der Hand. Sobald das *Xuan*-Papier ausgerollt ist, verstummt der Lärm der Kutschen und des Verkehrs draußen in der Ferne.

Ich studiere nun seit über einem Monat Malerei, und mein Lehrer sagt mir ständig, ich sei zu ungeduldig. Die *Cun* – die Strukturstriche – für Felsen und Berge müssen Strich für Strich aufgebaut werden; die Konturen ferner Gipfel erfordern Schicht um Schicht verdünnter Tusche. Man kann nichts überstürzen, man kann den Prozess nicht beschleunigen. In den ersten Tagen verlief die Tusche unweigerlich zu formlosen Flecken auf dem Papier – die Berge sahen überhaupt nicht wie Berge aus, und das Wasser ähnelte keinem Wasser. Später verstand ich allmählich, dass die traditionelle chinesische Malerei großen Wert auf “Leerraum” legt – wo Wolken und Nebel ziehen, da liegt auch eine Szene; in der ätherischen Leere wohnt auch die Emotion.

Heute male ich eine Landschaft: Ich tauche meinen Pinsel in satte, dunkle Tinte, um die Skelettstruktur der Berge zu skizzieren, und verwende dann verdünnte Tinte, um den nebligen Dunst einzuarbeiten. Mit jedem Pinselstrich, der das Papier berührt, kehrt Ruhe in mein Herz ein. Mir wird nun bewusst, dass es beim Malen nicht darum geht, etwas in der Außenwelt zu suchen, sondern vielmehr darum, innere Ruhe zu finden.

Meine Lehrerin sagt, dass man letztendlich nicht die Form, sondern das Herz malt. Ich verstehe diesen Gedanken nur vage, doch immer wenn ich den Pinsel in der Hand halte, kann ich tatsächlich meinen eigenen Atem hören.

Während die Tinte sich ausbreitet und erblüht, scheint die Zeit selbst langsamer zu vergehen. Dies ist vielleicht der wahre Zauber der traditionellen chinesischen Malerei – sie erlaubt es jenen, die in Eile leben, im Schutz ihres Herzens eine eigene Landschaft zu erschaffen.